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杜熙熙5天前
#春和景明(2) 有一次晚自习前,教室里很吵,她忽然转头问我:“卜维桢,你的名字为什么叫这个?”我愣了一下,指尖停在书页上。我很少跟人说起这个——父母喜欢古典的字眼,“维”是维系,“桢”是栋梁,像把某种沉稳的期待刻进我的骨血。我不太擅长解释这些柔软的来历,只淡淡地说:“家里取的,大概是希望我能稳住一些东西。”她听得很认真,眼睛亮亮的:“很好听,像树的名字,很安静。”那一刻,我觉得自己的名字被她轻轻握在掌心里,带着温度,那些被期待包裹的沉重,似乎也变得轻盈了些。 习惯像藤蔓,悄无声息地爬满我们的日常。我记得她在考试前会紧张得手心冒汗,被老师点名时声音发颤,却总能在最后找回镇定;记得她讲起喜欢的古典历史时眼里有光,语速会不自觉加快,连带着我也会认真听那些我原本不感兴趣的词赋;记得她偶尔的小迷糊——作业本落在家,钥匙忘在教室,甚至会把我的笔当成自己的带走,发现后红着脸道歉,却总能用一个真诚的笑把所有慌乱化解。我喜欢这种被照亮的感觉,像有人拿着一盏小灯,把我习惯了的冷静与距离照得柔软,让我不再执着于独来独往的安稳。南方的夏天总是漫长,那些细碎的时光像被拉长的影子,在记忆里慢慢沉淀。 高二那年,学校重新分班。我去了理科班,她留在文科班,我们成了隔壁班,隔着一道走廊,却还是同一楼层。晚自习结束的铃声响起,我会在教室门口等一会儿,看她背着书包从对面走廊匆匆走来,头发偶尔会被风吹得有些凌乱;有时是她先到,靠在栏杆上,看见我就笑着挥手,指尖会轻轻晃一晃。我们在楼梯口并肩下楼,一路聊着作业的难题、老师的趣事、热搜的八卦,或者什么都不说,只听晚风穿过凤凰树叶的声音,沙沙作响。那段日子,我第一次觉得等待并不漫长,它像一条被月光晒暖的路,每一步都有期待,每一次并肩都带着安心。夏天的夜晚总是有淡淡的风,吹走白日的闷热,也吹软了心里的防备。 有一天晚上晚自习回家时, 她说:“我是豆豆,你是树,我们从来是一家,一辈子的好朋友!”我不知她是从哪里来的结论,却也摇晃着跟随着她蹦蹦跳的步伐,开心地道,“好啊!” #春和景明
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