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我们用了五年,谈了一场分分合合的恋爱。 第一年热恋得像要把对方揉进骨子里,却在一次关于“谁先挂电话”的争执里,说了最伤人的话,分开了三个月。我扔掉了所有与你有关的东西,唯独漏了那把放在你那里的钥匙。 第二年春天,你在楼下等我,手里攥着那把钥匙,说:“你的东西,要么全拿走,要么全留下。” 我选择了后者。重新牵起的手,比记忆里更温暖。我们学会了迁就,却好像失去了最初的自己。 最长的一次分开,持续了整整一年。没有争吵,只是在某个黄昏,我们并肩走着,却感觉中间隔着一片海。我说:“我们都停下吧。” 你点了点头。 那一年里,我去了我们约定要去的海边,在沙滩上写下你的名字,看着浪花把它带走。朋友说你在咖啡馆的留言墙上,找到了一张我一年前留下的便签,盯着看了很久。 后来你说:“我们像两个固执的傻瓜,把彼此推开,只是为了确认会不会再被拉回来。” 现在,我们坐在新家的阳台上,中间趴着我们一起养的狗。你伸手过来,与我十指相扣——这个动作,我们练习了五年。 那把钥匙,最后打开的不是那扇旧门,而是我们之间那扇关于成长的门。原来所有的分合,都不是在原地转圈,而是螺旋着上升的阶梯。没有那些分开,我们不会懂得,相爱不是捆绑,而是两个独立灵魂,心甘情愿地并肩站立。
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