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河沟边的芦苇花又开了,蓬蓬松松的白,微风吹拂下它好像又触碰了我那根回忆的弦。 小时候的冬天来得早,雪也下得勤。村口的河沟结了冰,芦苇秆顶着蓬松的花穗,在寒风里摇摇晃晃。妈妈总在傍晚挎着竹篮去割芦花,手指被寒风吹得通红,却依旧细心地挑拣着最软和的芦花,说要给我编双芦花鞋。她坐在煤油灯旁,膝盖上摊着苇秆和芦花,手指翻飞,把芦花揉得松软,再一层一层编进鞋里。昏黄的灯光落在她的发梢,几缕碎发沾着芦花,像落了霜,可她的手始终稳当,编出的鞋帮厚实又匀称。 我总凑在一旁看,鼻尖蹭着妈妈的衣角,闻着芦花的清香和妈妈身上那“特殊的香气。新做好的芦花鞋套在脚上,暖暖的,比棉鞋还要舒服。那时村里的教室是土坯墙的,没有窗户,寒风从墙缝里钻进来,直吹到那冰凉的石板课桌上。雪花总趁人不注意,从门外飘进来,落在我的发梢、肩头,最后悄悄钻进芦花鞋里。可我从来没觉得冷,脚底下像揣着个小暖阳,那是妈妈把一整个冬天的温柔,都编进了芦花鞋的针脚里。 后来我长大了,嫁人了,芦花鞋早已被存在我的记忆里,再没穿过。可每次看到河沟边的芦苇花,就会想起那个没有窗户的教室,想起石板课桌,想起飘进鞋里的雪花。那些细碎的时光,像芦花一样轻,却又像妈妈的爱一样重,落在心底,生了根。 如今河沟边的芦苇花依旧年年开,我弯腰拾起一朵,揉在手心,软乎乎的,像极了妈妈编鞋时的温度。原来母爱从不是轰轰烈烈的模样,而是藏在芦花鞋的针脚里,藏在童年的风雪里,岁岁年年,年年岁岁
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