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#原创 #歌词 #真实改编 #随笔 老院的雪总在下半夜变得粘稠。 雪花扑簌簌撞在窗棂上,像奶奶纳鞋底时,棉线穿过千层布的声音。 炕席下的火早熄了,余温却还在砖缝里蜿蜒。 我蜷成婴孩的姿势,指尖触到被角磨出的毛边——那是奶奶用二十三个冬天的碎布头缝补的。 她总说补丁是光阴织就的花,可那时的我,总嫌针脚硌着皮肤。 煤油灯的玻璃罩蒙着冰花,把爷爷的旱烟袋映得模糊。 那杆包浆的老烟杆斜倚在窗台,烟锅朝着北墙,那里还留着我背乘法表时用指甲刻的痕迹。 某个雪夜,他的咳嗽声震落了梁上的灰,却坚持要把最后一口热汤吹凉了喂我。 如今烟丝在雪水里发了霉,像搁久了的陈芝麻,发潮结块。灶台上的黄米面团硬成了琥珀,裂痕里嵌着细碎的冰碴。 奶奶总说黏豆包要蒸三笼,一笼给邻里,一笼留着待客,最后一笼才是我们的。 此刻铁锅倒扣着,锅底结着冰,映出我红肿的眼睛。 去年冬至,她把刚出锅的豆包揣在围裙里,小跑着送到村口,棉鞋踩碎的薄冰声,比爆竹还响。 指尖抚过发潮的纸页,挂历上的红圈洇着水汽,“丫头回家”的字迹被雪融泡得肿胀。 那些红圈里裹着的,原是他们数着日子攒着的盼头。 风把纸页吹得哗啦作响,我忽然懂了——他们的等待从不说出口,原就藏在每一个被圈住的日子里。雪粒钻进领口时,我摸到了炕角的小木马。 摇柄上的漆早被磨得发亮,马鬃里还缠着奶奶的白发。 小时候骑在上面摇晃,总以为能摇碎漫天大雪,却不知木头上的每道磨痕,都是他们没说出口的挽留。 后半夜的雪下得更急了。 我掖紧棉被,望着炕那头空荡荡的枕席——那里曾躺着爷爷的鼾声,奶奶的呓语。 雪在瓦片上堆砌,像时光正把老院层层裹住。 当第一缕晨光撕开窗纸时,我终于读懂了爷爷烟袋锅上的牙印,读懂了奶奶针线里的留白。 它们都凝在那句再也没人在枕边絮叨的话里:“看你睡啦,我心里没滋味啊。”
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