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      《 无 处 写 》       深夜,纸上空着。话太沉,像满溢的墨,不知从何落笔。忽然想起鲁迅那句“吟罢低眉无写处”——笔搁下,眉低下,目光游过空白的纸,投向窗外。窗外,“月光如水照缁衣”。      “无写处”三个字,是彻骨的凉。说的不是枯竭,是胸中有雷霆黄河,却寻不到奔流的河床。话在喉头滚了又滚,终究咽下,沉淀成眼底洗不掉的墨。于是那呼不出的呐喊,便托付给月光。它冷冷照着缁衣——那身为夜晚与沉默特制的衣裳,不辨颜色,只余轮廓。      今日的“无写处”却又不同。话未触纸,已在半途被稀释、解构、吞没。一种新的“无处写”正蔓延:不是无处安放,是无处存真。更进一步,是惧怕、是不敢——喉间先于思想,便察觉一丝预知的锈味。      忽然懂了那“低眉”。不是屈服,是内省;不是放弃言说,是将言说收回体内,用骨血温养、淬炼。当外在的“写处”消失或危险,内在的“写处”便悄然运转:那是良知、记忆与不肯熄的热力撑开的疆域。月光照见它的投影,缁衣守护它最沉默的边界。我们在言语的刃上行走,把时代的雷鸣,驯成一声心跳。      无处写,或许正是写的开始。当所有路标隐去,言语便退回本源。我低眉,倾听那从“无”中响起的、写本真的脉搏。      且学着先生,对着这一片死寂,写一写今日的天气:北海今天最高气温22℃。并学着哈哈两声!
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