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《伞》 我家住十四楼,不高不矮,刚好十四楼。往上还有四层,往下还有十三层。不是顶楼,看不见整片天空;也不是底楼,出门不用乘电梯就能出去。就是那种站在窗前,正好能看见烟花炸裂的精彩,却看不清到底是点燃的。     儿子仰起小脸问我:"爸爸,为什么我们不能住一楼呀?一楼多好,推门就是花园凉亭,小伙伴们都在那里玩耍。"我轻抚他的头发:"一楼太潮湿了。"他又追问:"那顶楼呢?顶楼能数星星,看万家灯火。"我摇摇头:"顶楼太闷热。"其实在我心里,十四楼刚刚好——不潮不燥,不高不低。这份恰到好处的平庸,像极了我的处世之道。      小区门口有位五十多岁的保安大叔,鬓角已染霜白。三年来,我每日下班与他擦肩而过,却不知他姓甚名谁,家在何方,可有儿女。他亦不曾知晓我的工作单位,家中人口,或心头所好。日复一日,我们以"上班啦""嗯"的简单对白维系着这份熟悉的陌生。千余次点头,千余声"嗯",构筑起这段近在咫尺却又远若天涯的关系。偶尔我会想:若驻足问一句"大哥,您吃了吗",他或许会怔忡片刻,回以"吃了",而后一切如常——点头,嗯。      有些距离,不是无法跨越,而是不敢轻易迈出那一步。怕靠近后,发现对方并不期待你的到来;怕靠近后,不知该如何继续;怕靠近后,终将渐行渐远,比原先更远。      数月前那个雨夜,暴雨如注。我蜷缩在小区超市门口的台阶上,任凭雨点噼里啪啦地砸在顶棚,溅湿裤脚。值班室里的保安大叔透过玻璃窗望着我,眼神里或许在疑惑:这人为何还不冒雨离去?而我踌躇着,担心跑不快会被淋得更湿。     良久,门开了。他递出一把伞:"拿着。"我怔住了——这是三年来他对我说的第三句话。次日还伞时,他头也不抬:"放那就行。"我不知所措地呆立着,直到他轻笑一声,指了指窗台。       放下伞,我迟疑着是否该离开。"快去上班吧,要迟到了。"他说道。我轻声应和,转身离去。几步之后回首,他已将目光投向别处,仿佛昨夜的温情从未发生。     我家住十四楼,电梯停运那段时间,我开始数楼梯。每层楼九级台阶,两次转弯,共十八级台阶,走二百三十四级台阶就可以回家,不多不少。或许明日,我会多走几步——去一楼凉亭看看人间烟火,到天台顶楼赏星河璀璨。也许会疲惫,也许会陌生,也许...都不会。
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