吴亚琴1天前
清明祭:老宅塌,诀别永无期 2026年清明,风裹着料峭的凉意,漫过荒草,漫过坍塌的老宅,也漫过我千疮百孔的心。 我一步步走向这里,脚步沉得像坠了铅。曾经那座藏着我半生童年的木房子,早已没了半分往日模样。梁柱轰然折断,斜斜地戳在疯长的杂草里,土坯墙塌得支离破碎,枯朽的木板被风雨侵蚀得发黑发脆,一碰就簌簌掉渣。满目荒芜,连风掠过的声响,都带着撕心的冷。 指尖抚过残缺的土墙,粗糙的土屑沾在掌心,那是儿时妈妈总牵着我摸过的墙沿;触到朽木的刹那,指尖传来刺骨的凉,仿佛还能想起,爸爸曾靠在这根木梁上,给我讲过去的故事。可如今,墙在,人不在;木在,声不在。那些暖融融的烟火气,那些围坐吃饭的热闹,那些轻声叮嘱的温柔,全都被岁月埋进了这片废墟里,再也寻不回。 我颓然坐在老宅门前的石磴上,这方磨得光滑的石磴,曾无数次载着我等亲人归家。如今它还在,我却只剩孤身一人。抬头望着灰蒙蒙的苍天,云沉沉地压着,像压着我满腔的思念与委屈。泪水毫无预兆地涌出来,模糊了视线,也模糊了眼前的废墟,唯有亲人的模样在脑海里愈发清晰——妈妈的笑纹、爸爸的掌心,都成了刻在心底的刺。 我举起手机,拍下这满目的残败,拍下我泛红的眼眶,配上《这一别是永远》的旋律。音乐响起,每一个音符都像重锤,敲在我心上。是啊,这一别,是永无归期的诀别。老宅塌了,拆了我回不去的旧时光;亲人走了,断了我无处安放的思念。 风卷着枯草的碎屑打在脸上,混着泪水的咸。清明寄哀思,可我连一句回应,都只能说给苍天听。愿天堂的亲人,无病无灾,而我带着这份永远的别离,把思念藏进岁月,岁岁年年,念到泪湿。
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