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雾不是散的,是化的。 像盐溶于水,像一个人的名字慢慢渗进另一段光阴。白雾村的路,是慢的。 石板被岁月磨得温润,走上去,像踩着一句句未说出口的老话。朋友从远方来,我们并肩走着,不赶时间,也不赶话题。雾从山谷里升起来,薄薄地,刚好把喧嚣隔在山外。 村口的老树还是老样子,枝干虬结如旧梦,新叶却嫩得发亮。沧桑和新生原来可以这样安静地长在同一根枝上。 我们走过石桥,桥下的水声很轻,像是怕打扰谁的清听。路过打盹的老人、晾晒的蓝布衫、墙角探头的野花——这些寻常事物,在这里都有了不一样的意味,像被时光轻轻镀了一层银。 和某些人走过一次,就够记一辈子。不是因为风景多好,而是那一路上的沉默,都有人懂。 阳光从云隙里漏下来,一线一线的,像谁在虚空中写着什么。我们站在高处往下看,整个村子卧在山坳里,安安静静的,像在做一个很长很长的梦。 这条路,是这一场不远千里而来的相见。是感恩,是这一程山水有人同行的暖;是未来,是即便各奔东西,心里也都有了这片雾里青山的明净。 感恩遇见,也感恩可以各自向前。像这白雾村的雾,散了还会起;像这条路,走过了,就成了心里的归途。 朋友,因为我在这里,你们来了就好!#会泽白雾村 #古建筑与天空的适配度
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