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诗词歌赋 《异客逢佳,心有归途》 “独在异乡为异客,每逢佳节倍思亲。”王维一句,如霜落秋原,瞬间染白了游子两鬓。我踏上这座霓虹交织的陌生城市时,恰是九月,风从高楼缝隙穿过,带着金属与桂花的冷香,像极了故乡老屋瓦檐下那一缕炊烟,被雨水打湿,又倔强地升起。 佳节,是日历上鲜红的印记,却也是心头暗色的裂缝。街头商铺早早摆出的重阳花糕,在玻璃橱窗里金黄得耀眼;手机里轮番跳出的祝福,像一群归巢的鸟,扑棱着翅膀,却找不到落脚的地方。我立在十字路口,看霓虹像潮水漫过脚踝,忽然明白:所谓“异客”,不是户籍栏里的暂住证,而是灵魂被连根拔起后,仍固执地寻找原土的疼痛。 记得幼时,重阳是奶奶蒸出的糯米酒,是哥哥登高摘回的茱萸,是母亲把菊花缝进香囊,一针一线,缝住我疯跑的童年。那时的“佳节”是甜的,像新蜜滴在舌尖;如今却成了一枚青杏,酸涩得让眼眶发热。原来思乡不是地图上的距离,而是味觉、嗅觉、听觉同时失焦——你再也尝不到那一碗桂花酒酿的绵软,听不到村口老槐树被秋风翻页的沙沙声。 可我又忽然懂得:正因“倍思亲”,漂泊才不只是流浪。思念是一条看不见的缆绳,一头系在故乡的脊梁,一头勒进游子的掌心。它让我们在异乡的夜里疼,也让我们在疼痛中确认——自己仍被远方的灯火牵挂。就像此刻,我抬头望见写字楼缝隙里那枚被霓虹漂白的月亮,竟与记忆中故乡的月亮重叠;它提醒我:无论走多远,身上仍带着那片土地的潮汐。 于是,我把思念折成一只纸鹤,放进深夜仍亮着的屏幕里——给母亲发去一句“重阳安康”,给哥哥寄去一张城市上空的月。信号塔像无形的茱萸,插在我经过的每一座楼顶。原来“登高”不必是山,只要心与故土同频,便是最高处的眺望;插茱萸也不必是枝,只要呼唤与应答仍在血脉里奔跑,便是最好的辟邪。 佳节又至,我依旧是异客,却不再只是“独”。因为我知道,当千万盏窗口亮起,总有一盏会为我守到深夜;当千万条线路繁忙,总有一端会为我沉默等待。思乡不是软弱的泪,而是让灵魂重新扎根的力量。它让我们在钢铁森林里,仍听见稻浪翻涌;在喧嚣人海中,仍闻到灶膛炊烟。 “独在异乡为异客,每逢佳节倍思亲。”王维写尽了离殇,却也悄悄埋下归途——因为思念,我们得以在漂泊中与自己的根重逢;因为倍思亲,异客终于成为连接两地的那座桥。明日我仍将远行,但胸膛里已装下一枚故乡的月亮,它照亮前路,也照亮归程。原来,世间最动人的团圆,不是身体回到原点,而是
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