《故乡的夏天》节选3 从水井回来后,基本能抵御一天的炎热,实在是遇到了酷暑难耐的日子,就向长辈讨要一两块钱,去村口的小卖部买上几根老冰棍,你一根我一根,分着分着,小时候的夏天也就成为了回忆。 夏日的傍晚,也是一个令人期待节点,故乡的老屋建在半山腰上,微风拂过,成为村里第一户享受到凉爽的人家。除了凉爽的微风,山边边的火烧云也是夏天的一大特色,和弟弟爬上屋顶的秘密基地,将天上的火烧云分为两大阵营,你要“龙”,我要“虎”,不一会儿,天上的泛着红的云朵在两人的想象中展开了一场大战。 老屋是祖父建的,到我这一代已经近百年了,父亲他们这一辈成婚早,姥爷早早就把家分了,所以傍晚吃饭时,总是能同时闻到老屋里几个厨房炒菜散发出的香味。大伯家菜出锅了,就去他那里偷偷尝点,幺叔(最小的叔叔)家的熟了,又去他那里尝一尝,几圈下来,已经是半饱状态了。等到自己家正式吃饭时,就端着半碗米饭,再去各位叔叔伯伯家转一圈,把碗里垒满爱吃的菜,每回母亲都“批评”我:”小兔崽子,你是要把你叔叔伯伯家吃垮呀!”但是我仍会时不时去蹭饭。 晚饭后,老一辈人会不约而同的聚在村口拉拉家常,而我们这一辈的人可以说都是爷爷奶奶带着长大的,所以每次都会跟着他们一起去。如此一来,便在村口形成了两大“组织”,老人们坐着拉家常,孩子们就聚成一堆,开展起晚上的娱乐项目。而我总是喜欢一个人跑到离村口不远的山坡上,找一处柔软的草地,躺在那里看着数着天上的星星,也时不时看着星空幻想未来。 运气好的话,还可以在这个山坡看见漫空飞舞的萤火虫,这时,就要马上跑回家找出珍藏已久的玻璃罐,唤上三五好友,一起去抓萤火虫。抓着抓着,山野间,传出了天真无邪的笑声,而这笑声,如今再也找不到。 其实对于故乡的夏天,我有说不完道不尽的话,寥寥几字无法写出那个波澜壮阔的夏天,而这样的夏天,却恍惚间死在了那个夏天。后山的那个鸟可能再也不会知道它的名字;山野间的野果也再不会为我成熟;和叔叔伯伯们坐在一起,汇成一大桌子人吃西瓜、纳凉、聊天的日子也成为了无法复刻的回忆;阁楼上姥爷为我摇蒲扇的画面,化作了我怀念他的唯一方式。 故乡的一个个夏天是那么的热,同时也是那么的热(热闹),热到我每每想起它时,眼角都会不自觉闪起泪花。#治愈系 #乡愁记忆 #乡村生活 #朗诵 #拾忆
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渠 彬1月前
一湾流水寄乡愁 一曲《西支河的夏天》,把故乡的河、童年的风、少年的欢,都揉进了潺潺流水里。身在异乡的人,总爱把童年藏进故乡的风物中,而那条绕村而过的西支河,便是最鲜活的精神坐标。它不仅是地理上的河流,更是记忆的载体、乡愁的寄托,让我们在人海辗转中,始终守住内心的澄澈与安宁。 童年是人生最纯粹的底色,故乡的河则是童年最生动的舞台。西支河的水纹、泥缝里的鱼虾、追着浪花奔跑的身影,构成了最珍贵的成长记忆。那时的时光很慢,河水很凉,快乐很简单,一根竹竿、一个网兜,就能装满整个夏天。这些看似琐碎的日常,是未经世俗浸染的本真,是生命最初的温暖与光亮。正如歌中所唱,那捧凉泉滋味不曾减,旧梦轻翻便起波澜,童年的美好从未因岁月流逝而褪色,反而在回忆中愈发清晰。 乡愁从不是抽象的情绪,而是附着在具体事物上的深情。对于远离故土的人而言,西支河就是乡愁的具象化符号。流水潺潺,是故乡的低语;河道弯弯,是牵挂的形状。我们在异乡奔波,被生活推着向前,看似走得很远,心却始终系在那片河岸。每当疲惫迷茫时,想起河岸边的笑声、夕阳下的影子,便有了前行的力量。这条河,让漂泊的灵魂有了归处,让孤独的旅途有了慰藉。 故乡的小河,更是我们的精神原乡,承载着对生命本源的追寻。在快节奏的现代社会,人们常常在喧嚣中迷失自我,而童年与故乡,是对抗浮躁的良药。西支河的流水,洗去尘世的疲惫;童年的纯真,坚守内心的纯粹。它提醒我们从哪里来,让我们在纷繁世事中保持初心,不丢本真。无论走多远,回望那湾河水,就能找到内心的平静与坚定。 一条西支河,半部童年书。歌声里的流水,是时光的回响,是乡愁的寄托,更是精神的归宿。愿我们都能守住心中的那条河,珍藏童年的美好,带着故乡的温暖,在人生路上从容前行。无论身在何方,那湾流水、那段时光,永远是心中最柔软的牵挂,最温暖的力量。
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乡愁 乡愁从不是空洞的叹息,是老家屋顶那缕缠在青山间的炊烟,是母亲灶台炖着腊肉的浓香,藏着我跑丢的童年,我的家乡,是群山环抱里的小小村落。田埂弯弯曲曲,青绿的菜地;溪水清清澈澈,映着白墙黑瓦,也映着我们赤足戏水的模样。清晨的雾漫过山头,鸡啼犬吠在村里悠悠散开;黄昏的风掠过包谷地,带着泥土和玉米的芬芳,裹着家家户户饭菜的香气。后来我背着行囊,走出了那道山梁。城市的霓虹再亮,也照不进心底那片宁静;外卖的餐食再多,也抵不过一碗家乡的热汤。每到月圆之夜,乡愁就会像藤蔓一样悄悄滋长,缠绕着记忆里的山脊,老屋,还有亲人们期盼的脸庞。家乡在变,土路变成了平坦的水泥路,旧屋旁竖起了新楼;家乡也没变,那方水土的气息,那一口熟悉的乡音,那刻在骨子里的牵挂,从来都没有改变。乡愁,是走得再远,也忘不掉的根;我的家乡,是无论身在何处,永远等我归来的港湾,年末的风,总带着不一样的重量。它掠过城市的钢筋丛林,裹着日历撕到尽头的仓促,也捎来一缕愈发浓烈的乡愁——那是藏在车票预售提醒里的牵挂,是飘在超市年货区的熟悉味道,是深夜视频里父母反复问“哪天回来”的期盼。小时候,年末的家乡是喧闹的。灶台边,母亲炸着酥肉、蒸着梅菜扣肉,油香混着糯米的甜,漫满整个屋子;院子里,父亲忙着贴春联、挂灯笼,红纸映着笑脸,鞭炮声在村间此起彼伏;邻里间互相串门,递上刚蒸好的馒头,说着“快过年了”的寒暄,空气里都是团圆的暖。那时不懂乡愁,只盼着年三十的年夜饭,盼着长辈递来的红包,盼着和伙伴们在雪地里疯跑。如今身在异乡,年末的乡愁是具体的。是奔波到深夜,抬头望见窗外万家灯火,忽然想起老家屋顶的炊烟;是吃到餐厅里标注“家乡味”的菜肴,却总觉得少了母亲手艺里的那一味熟悉;是翻着手机里的天气预报,一遍遍确认家乡的温度,想着要不要给父母带件厚外套。年末的乡愁,藏在归乡车票的抢票页面里,藏在给家人挑选礼物的纠结中,藏在每一次“再等等,忙完就回”的自我安慰里。年末的乡愁,是时光催着人回望。这一年的奔波与疲惫,在想起家乡的那一刻,都变得柔软。想起村口的老树,如今该落满了霜;想起母亲缝补衣物的针线筐,还放在炕头的角落;想起父亲煮的茶,总带着柴火的烟火气。那些平日里被忙碌冲淡的记忆,在年末的节点上愈发清晰,像老电影的片段,一帧帧在脑海里回放。年末已至,归期渐近。那缕乡愁,终将化作踏上归途的脚步,在推开家门的那一刻,消散在父母温暖的笑容里,消融在团圆饭
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