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我的老屋 又一次,我推开了这扇吱呀作响的木门。脚步,总是不自觉地放得很轻,很轻。 有人说,人开始怀念过去,是因为老了;我倒觉得,是因为我们终于读懂了过去。 堆满杂物的堂屋里,仿佛还回响着母亲唤我们吃饭的声声催促。厨房的灶台早已冰凉,可我仿佛还能闻到满锅红薯稀饭的清香,感受到夜晚放学归家后,母亲留在锅里的那一碗热腾腾的白面条。还记得小时候在灶膛里烤玉米的焦香,以及年节时分,锅里难得飘出的那点油荤气。 这间低矮的小屋,盛放着关于父亲的记忆——那个晚上,他未说完的叮嘱和牵挂,成了我一生的念想。 从小小的天井仰头望天,儿时的成长记忆瞬间被唤醒。这个角落、那个木柜,都藏着顽皮少年偷吃外公零食的捣蛋往事。 这间小屋曾是我的独立天地,茅草上面铺上竹席的陋床伴夜夜伴我入梦乡,直到母亲叫大声叫我起床上学; 旁边的茅草养猪棚,如今只剩下风穿过破顶的呜咽。小时候,我们最盼的就是猪出栏的日子,那意味着,家里有了一笔收入,下学期的学费又有了部分着落。 老屋虽小虽旧,却为我们撑起了一片从不缺少温暖的天。它老了,像我额上的皱纹,收藏着我们一家所有的哭笑、挣扎与希望。 它是我记忆的根。无论走多远,这根线,都牢牢地拴在心尖上。 我的老屋啊…
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